Rapporto del CICPC

"CICPC! Aprite la porta!"

"Non se ne parla proprio che io apra la porta", sussurrò all'amico. "Com'è il cortile? Posso uscire di lì?"

"Sì, puoi... calmati, amico. Aspetto che tu esca, poi apro e prendo tempo. Vattene e basta, cazzo."

Il cortile era recintato da alti muri in cemento e mattoni; trovò un paio di sedie da usare come appoggio e, in un attimo, fu in cima. Saltò oltre e atterrò sulla strada dall'altra parte. Alcuni ragazzini del quartiere lo osservavano. Iniziò a correre in salita; c'era un altro amico che pensava potesse aiutarlo, e aveva con sé la pistola.

Chiamò l'amico al cellulare mentre correva, pensando: Rispondi, amico; rispondi, stronzo. Arrivò e trovò l'amico intento a gestire la sua attività: un modesto negozietto all'angolo.

Riusciva a malapena a parlare dopo la corsa; si prese un minuto per riprendere fiato.

"Amico, Pedro, cos'è successo?"

"Il CICPC mi sta cercando. Prestami la moto."

"Cazzo, ma cos'è successo? Perché ti cercano?"

"Ho fatto una grossa cazzata, amico. Sono andato a letto con la moglie di un pezzo grosso del CICPC. Quindi, non è una cosa che si risolve con i soldi o altro; mi cercano per ammazzarmi."

"Merda... sei nei guai fino al collo. Cazzo, che farai?"

"Vado in centro."

"Prendi la moto. Fammi solo sapere dove la lasci, così posso recuperarla più tardi."

Afferrò la moto, ci salì sopra e partì a tutta velocità, scendendo dal quartiere arroccato sulla collina. Schivò ostacoli, capì come affrontare o evitare i dossi e imboccò strade che immaginava prive di pattuglie; poi, svoltando a sinistra in una via, vide un pickup che procedeva verso di lui. Frenò bruscamente e sterzò di colpo: l'inseguimento ebbe inizio. Il pickup era svantaggiato a causa delle dimensioni e della scarsa manovrabilità; Agli agenti non importava davvero della vita di quell'uomo: il loro capo aveva semplicemente messo in palio cinquemila dollari per la sua cattura, scatenando in loro una sorta di spirito di competizione venatoria; per loro, era un gioco divertente e redditizio.

Pedro, che padroneggiava la moto con grande maestria, valutò la situazione: si voltò per un istante, estrasse la pistola e sparò alle gomme del furgone, ma mancò il bersaglio. Gli agenti reagirono esclamando: "Ah sì? Quel figlio di puttana!", e il conducente decise di accelerare ancora di più. Sempre a forte velocità, Pedro svoltò improvvisamente in un'altra strada e subito dopo in un'altra ancora; aumentò l'andatura e proseguì la discesa lungo la collina: li aveva seminati.

Nel profondo, Pedro nutriva un profondo disprezzo per tutti loro — proprio per ognuno di loro — e non provava il minimo rimorso per ciò che aveva fatto; anzi, quella consapevolezza lo faceva sentire bene con se stesso. Circolavano innumerevoli storie su come le forze dell'ordine si lasciassero inebriare dal potere e, soprattutto, su quanto fossero malate le persone coinvolte — o quasi tutte; d'altronde, bisogna essere malati per tollerare e normalizzare la quotidiana demoralizzazione e disumanizzazione di centinaia di cittadini in nome del denaro.

Pedro sapeva che si trattava di una battaglia persa in partenza e non voleva che qualcuno si facesse male per colpa sua. Una volta raggiunto il centro città, incontrò un'amica d'infanzia che aveva lasciato il quartiere e ora lavorava per una grande società immobiliare.

Le chiese aiuto per lasciare lo Stato e ricominciare da capo altrove; finì per trasferirsi da sua nonna, che lo costrinse a sbarazzarsi della pistola e a trovarsi un lavoro onesto.